La luna

Prestó al aire mi silencio.
Arranco mi sueño en la mañana.
Confluyo los ayes de mis tiempos.
Recalcó en mí el sentimiento.
Ella sola construyó palabras de mis versos.

La luna.

¡Quién sino podía hacerlo!
Ella controla las mareas y ciclos.
Es la que en la noche palpita en un cielo no visto.
Cuando en las sábanas me arropo, ella guía mis pasos.
En ese viaje no controlado es ella mi faro.

No hay marcha atrás

Volveré a esparcir el polvo, señalando mi destino.
Asiré coplas y versos en engarces descompuestos.
Miraré por ese hueco no visible a otros ojos.

Veré.

Te veré en ellos.

En las líneas de mi cuerpo.
En los ojos que ahora no reconozco.

No recuerdo.

El paño que pasé a penas dejó algo de lo nuestro.

Algo nuestro.
Eso es.

Hubo un día en que quise arrastrarte a mis sueños.
Con caricias y te quiero.

¿Dónde quedó?

Lo hubo.

Ahora recuerdo.

Sin embargo.
No estamos en ello.

¿Hemos muerto?

No te siento.

Volvería a ese abrazo y sentiría tu llanto.

Ese sí está enquistado.
En algún recodo del cerebro que ya no siente tu gesto.

Formas parte de mis muertos.
Formo parte y no lo siento.

Has estado aquí a mi lado y has escapado.

Algo te iba por dentro.

No has osado.
Me he quedado con el aura fantasmal que tu presencia me ha dejado.

¡Tanto tiempo!
Casi ya ni lo cuento.

Sesgos de memoria deshilada me han dejado en la estacada y tú en otros entuertos.
¡Cómo vas a saberme si no has estado dentro!

Impotencia es lo que siento.

Amantes fuimos en otro tiempo.
Por ti bebía los vientos.

Me has visto igual a siempre.
Yo no te encuentro.

Has varado en otros puertos y éste sigue en dique seco.

¿Esperabas desconchados que he tapado?
Has mirado desde la sustancia del recuerdo.

Es posible.
¿Has estado elucubrando lo imposible?

Es posible que me amaras y no importara mi cuerpo.
¿Es mi alma lo que viste en otro tiempo?

Si fue así, llevas premio.
No siempre llegamos tan hondo.
Nos perdemos en el brillo de unos ojos sin adentrarnos en ellos.

Has marchado y lo que por mí ha pasado fugaz, como los recuerdos que recorren nuestra mente cuando se está ante una muerte, ha sido el llanto que se insertó como daga, cuando decidí seguir impulsos arrastrados hacia amantes que para nada merecieron mi atención y ahora son nada.

La vida nos pone ante nosotros mismos.

Inequívoca sigue rastros marcados por pulsos equívocos, para llevarnos a nuestro páramo seco.

Recorremos por ella pisando y orillando lo que más queremos.
No lo sabemos sostener.

Deja de ser.

Es similar a la pérdida de inocencia.

No hay marcha atrás.

Tienes que arredrar y contar que otros ríos vadearás.

Hay princesas en los cuentos

Hay princesas en los cuentos.
No quiero ser una de esas, pero no sé bien si quise serlo.
Recuerdo esa infancia de embebida lectura de cuentos.
El primero de hermanastras y lentejas mezcladas con piedras.
Jugaba con dos galanes, yo para ellos la dama.
La que atada de cuerdas uno de ellos salvaba.
Poníamos una piedra en zapato para parecer mujeres subidas en altos tacones.
Queríamos el pecho abultado.
De modelos nos sembraron.
Rompía mis bragas blancas subiendo y bajando en toboganes improvisados en piedra desgastada por nuestro acto.
Los marrones leotardos se rompían por rodillas.
Subía a árboles y tapias.
De niña saltaba y corría.
A mis tiernos diez años cumplidos, sentada en sillita de anea, pespuntaba y hacía cruceta.
Con ganchillo una mantelería, amarillo oro y blanco damasquinado.
Tierna era y obedecía.
Mis sueños tomaban vuelo a lejanos horizontes.
Cocinitas y juegos de los de niñas.
Ensayos para ser madre.
Cuadernitos de recortes y vestidos de muñecas, a las que en un retalito bastaba pasar los brazos por agujeros recortados con tijeras, de las que hoy no dejamos a manos tiernas por temor a que se hagan daño.
Restos de esmalte para pintar trajes a dibujos de princesas, trazados sobre papel cebolla encontrado en un portal de lo que hoy sé era un lugar de delineantes, dibujantes de planos.
Posiblemente pensé, equivocada, que podía ser una de ellas.
Sin embargo, tomé de la vida la vía más concreta.
Me hice maestra.
Tiernas manos me acompañan, en un tiempo que no pasa por ellas.
Ellas pasan.
Es posible que la vida me haya quedado en letargo. Como el de aquella durmiente que quedó en un jardín enmarañado.
No hubo príncipe que salvara mi ansiedad y rompiera soledad.
Hubo personas que supieron regalarme ese pulso que de mi hace desear volver a empezar a cada instante y renovarme.
Aquellos que sacaron lo mejor de mí misma fueron los príncipes y princesas de este cuento que acaba en un continuará mañana.
Ahora es mañana. Emulando el tema del poeta.

"Ara és demà
No escalfa el sol d’ahir"

Un hombre dolía

Pacífica asestó el disparo.
Descargó el golpe y marchó.

En el camino perdió el rasgo.
Se transformó.

Deshizo el pasado.
Resplandeció.

Atrás quedó.
Nada de lo que perdía añoraría.

Sabía.
Se veía sobre el asfalto sangrando.

Él reclamaba lo que de ella no quedaba.
La vida.

Olvidó.
¿Quién era que la agarraba en sollozos?

Desde ese lado nada es.
Fue un instante.

Dejó de ver.
De verse sobre la materia y en ella.

Ahora regresaba al núcleo del Ser.

Un disparo fortuito segó una vida.
Una mujer herida de muerte partía.

Un hombre dolía.

¡Vienes a verme!

Has rasgado el trueno en la mañana rompiendo mis entrañas.

Hielo enquistado en el alma.
Silencio opaco.
Herida del pasado.

Encarnas en mi mente la siniestra sombra.

¡Vienes a verme!

Eludo el encuentro ensortijando esperanzas que diluye el instante.

Vendrás mañana.
Dame tiempo.
Él se me escapa.

No entiendo el sentido del dolor para permanecer en desazón.

Aún así, permanezco adherida a la esperanza.
Me quedo en él sintiéndolo testigo de mi ser.
Muchas muertes sucesivas construyen esto que doy en llamar mi vida.

Renacer a cada paso esperando sobre un tapiz desollado de espanto.

Reír o sonreír en el espejo para animar el nuevo paso.
Mirar de ser en un estado no ingrato.
Contener con diques las aguas que vienen a derribarlo.

Sentimiento alejado bajo el juego de apariencia de lo bueno en el pasado.

Sombras siniestras se reposaron como poso en la ciénaga de lo extraño.
Una tímida luz aparente en cada paso.
Apariencia descubierta como algo real y regalado.

Todos los seres vivos deberíamos tendernos la mano.

Nos miramos con inquina a cada paso.
Deshacemos con los actos las palabras lisonjeras que usamos.
Respondemos con el quiebro del desdén y rechazamos.

Somos víctimas del puñal que apretamos con el puño ensangrentado.

Explorando

Quitarle hierro a la cosa.
Darse ánimos y seguir a delante.

Tirar de la cuerda aunque se rompa.
Anudando en los quiebros del pasado y olvidando.

Dando pasos hacía la concordia.
Reparando con tiritas invisibles y pintando lo que se ha ido cascarillando.

Desandar el camino errado, buscando el tajo dado.
Aunque en el retorno nada parezca lo mismo.

Los rastros de nuestro paso allí han quedado.
Perpetrando e inventando mientras nos sea dado.

Explorando.

¡Serás!

Un círculo en el aire.
Un as en tu manga.
Se cierra en un puño.
Sufre la nostalgia.

Aires que renacen.
Puertas que se abren.

¿Será para dar paso a nuevas palabras?

Nuevas en tus manos.
En ellas ensartas hilos entrecruzados de versos olvidados.

Reconstruyes un paso no dado.
Abres un silencio pactado.

Ignoras de qué lo has entregado.

Desconoces, en el olvido, que estuviste soñando un presente huido.

Arietes cortan el caldo vital sin dejarlo circular.
El pecho de ahogo clama.

Ristras de silencios y palabras.

Espacios entre el texto que reclamas.

¿Vendrá mañana o se ausentará?

¡Quizá!

Posiblemente tengas algo que nombrar.
Algo para el recuerdo ensortijado en la maraña de tus sueños.
Algo con lo que pactar el paso del tiempo que se va.

Enredaderas suben las tapias de un espacio plantado en ese recuerdo.

Estuviste correteando, saltando y brincando.
Fuiste la niña que asombrada miraba la luna cuando caminaba.
Sintiéndose seguida, e incluso perseguida.

Miedos infantiles dejados en un rincón que puedes recobrar.

Volverás sobre tus pasos en tu declive.

Una sombra se dibujará sobre el perfil, ajustando los tiempos pasado y presente.
El futuro en ellos se cerrará.
Se diluirá tu memoria.
Dejará de pertenecerte.
¡Serás!